blancheté

Une nouvelle chambre. On l’a fraîchement peinte en blanc. Du plafond au tapis. Un être serviable s’est donné la peine de peindre le sol en blanc aussi. Les quatre murs aussi. En blanc. Et la porte aussi. Et celle de la garde-robe, comme le revers d'une page. Et mes yeux, et mes cheveux, sur lesquels dégouline encore l’odeur chimique du latex blanc. Tout est blanc. Néon quinze mille watts. Comme si on avait le dessein de m’aveugler. Comme si on avait l’intention de me vieillir, à un rythme qui dépasse n’importe quel entendement.

C’est un rapport de cause à effet, m’a-t-on dit; c’est simple : « On t’agresse : tu vieillis ».

Pareillement, mes os sont blancs. Mes os, cartilage, ongles et muscles. Je dis « mes muscles »... En fait, c’est que le calcium a remplacé mes muscles, m’a-t-on dit : « C’est simple : tu es immobile. Et on fait en sorte que tu le demeures ».

Alors, je ne bouge plus, rhétoriquement. « Immobilisme », « stagnation » sont les mots d’ordre que je ne peux même pas prononcer. « Ironiquement » non plus.

Ainsi, seul, sur un lit de marbre blanc, une pierre tombée, inerte, seul – l’ai-je dit? –, linceul, pourrait-on dire, je n’ai rien d’autre à faire que de me réciter des poèmes du genre :

Calcium sur marbre
Le temps est dur
(Comme nous)
Et blanc
(Comme nous!)
Et on ne me fait voir
Que le plafond
Blanc-seul
Et cette chute
Pourpre
Comme la robe d’Amélie[1].

« C’est beau, non? », m’a-t-on dit.

[1] Une muse que le lecteur prendra plaisir à imaginer