Marcher du talon

J'aime les filles qui marchent du talon. Transparentes, expéditives, généreuses, mais sans compromis. Celle à la table d'en face, qui discute avec son ami gai, marche du talon. Jolie brunette au chignon lustré, elle jase d'une joli voix d'alto, d'un débit rapide, de tout et de rien. Elle porte un tricot échancré noir et laisse s'éventer une poitrine généreuse. Elle fait un brin gitane. Sa ceinture de cuire acajou, un peu haute, mal étreint un petit ventre bourreleteux, désirable. Il serait très étonnant qu'à cette heure de sa vie, elle ait des complexes à l'égard de son corps. Elle doit nager de temps en temps, danser plus souvent qu'autrement, se laisser draguer pour l'amusement. Elle a un peu d'acnée sur les joues, signe d'une adolescente qui provoquait le rejet. En conflit avec sa mère, elle a quitté le nid assez tôt. Je me demande si elle a connu son père, si elle a pris le temps de connaitre ses beaux-pères. Elle s'habille à la hâte pour quitter la Brulerie. Elle aime les fibres naturelles, le foncé et, par l'effluve que m'a lancé son foulard, elle habite un apparte un peu humide. Demain, elle en parlera au propriétaire. "Un m'ment d'né, y a des limites", qu'elle me dit, en déboutonnant son manteau d'une main et en se tirant une chaise. "On se connait très bien sans se connaitre, tu trouves pas?" "Embrasse-moi donc, voir."