cloué le bec

Assis sur mon balcon, j’en ai vu un l’autre jour, un corbeau. Il était noir, comme je m’y attendais. Il s'était juché sur la haie de cèdre de mon voisin et donnait du bec à un endroit précis. Une pompe à pétrole plumée, manière de. Il a finalement extrait le fragment d’une pelure d’orange qu’une étudiante de sciences politiques avait innocemment balancé. Le morceau dans le bec, prêt à décoller, je lui ai crié : « Lâche ça, corbeau, c’est à ma femme ». Interloqué, il a tenté de me dévisager un temps, puis a laissé échapper un « Quoi? » qui se voulait pompeux. « Ça t’apprendra à parler la bouche pleine », lui ai-je répondu quand il l’a perdu dans la haie dense. Il a fulminé quelques secondes, les ailes sur les hanches - quel cliché! - et il s’est remis à fouiller. Imbécile. Or, pendant qu'il était affairé, je suis allé chercher une poignée de clous au sous-sol et j’ai commencé à l’en grêler. Un fou! « Tu ne voleras point », lui ai-je dit, en le mettant en terre, sur un ton de Poe, Lafontaine ou Dieu.